Kreuzberg. Mittag. Ich habe Hunger. Die Pizzeria La Romantica sieht von außen nicht nur überhaupt nicht einladend aus, sondern geradezu abschreckend. Es stinkt nach Endzeit in diesem fürchterlich grauen 60er-Jahre-Bunkerbau, der schon kurz nach Erbauung seine besten Zeiten hinter sich hatte.
Der Schuppen ist nicht nur vom Namen, sondern auch von der Inneneinrichtung her vollkommen 80er. Man kultiviert hier als lebendes Uralt-Klischeefossil ein Abziehbild derjenigen muffigen Vorstadt-Pizzerien, in deren holzvertäfeltem Ambiente seinerzeit der unvermeidliche Eros Ramazotti in Endlosschleife lief, bis mir als Kind die Darmwürmer freiwillig aus den Ohren fielen.
Alles ist hier mittlerweile ein wenig abgekämpft, verhärmt, nur die gruseligen Klischeeservietten in italienischen Landesfarben mit dem Aufdruck „Bon appetito“, die von den türkischen Inhabern möglichst schief auf den Tischen verteilt werden, wirken frisch. Immerhin.
Lasagne. Prego. Was ist die schlimm. Es gab mal eine Zeit, in der die Tiefkühllasagnen im Alubett von Aldi für 1,49 DM mir am Monatsende das Leben gerettet haben und weit besser waren als diese hier.
Es ist eine pervers neon-orange blubbernde Sahne-Suppe, durchsetzt von gummiartigem und nur schwer zerkaubarem mozzarella-simulierenden Käse, der die wahllos verteilten Teiglappen knetgummiartig zusammenzuhalten versucht, aber es nicht schafft. Ein wenig Faszination des Ekels kommt dann auf, wenn man in eines dieser fünf reichhaltigen Crème Fraîche-Depots beißt, die – Überraschung – schmecken wie ein heißer Löffel Crème Fraîche. Grauenhaft.
Dann lieber Pizza.
Ich habe bei der Pizza angesichts des Preises Dosenzutaten, Billigwurst, neutralen Käse und Instantteig erwartet und habe Dosenzutaten, Billigwurst, neutralen Käse und Instantteig bekommen. Bravo. Ziel erreicht. Mir ist schlecht. Kann ich jetzt gehen?
Zumachen. Aufhören. Dönerladen draus machen. Oder ein Nagelstudio. Bubble Tea. Oder was anderes, Schreckschusspistolen, Angelbedarf, Tabledance, egal, bloß nicht mehr das, was hier momentan auf die armen Irren losgelassen wird, die sich hier tatsächlich noch reintrauen. Fies ist gar kein Ausdruck.
Pizzeria La Romantica
Schlesische Str. 7
10997 Berlin
maschinist 